Альона Ластовецька - Інтерв'ю з відьмою, Альона Ластовецька

Аня кивнула:

— У мене бабуся так робила. Казала: «розкажи поганий сон воді, нехай понесе».

Агата посміхнулася:

— Дуже правильний спосіб. Ще можна намалювати образ зі сну - навіть не вміючи малювати. Або поставити перед собою чашу з водою, подивитися в неї й уявити, як сон розчиняється. Це не забобони. Це повага до того, що живе всередині нас.

— А якщо сон повторюється? — обережно уточнив я.

— Тоді потрібно не тікати, а увійти в нього. Усвідомлено. Наяву. Через медитацію, через роботу з архетипами. Або з Таро. Я іноді витягую карту, щоб зрозуміти, яка енергія проситься показатись. Сон, що повторюється, - як людина, яка стукає у двері, бо її не чують. Вона не піде, поки ти не вийдеш назустріч.

Ми на мить замовкли, і ця тиша була особливою. Майже побожною. Ніби за нашими спинами, у напівтемряві студії, сиділо щось давнє й уважне.

— Цікаво, — сказала Аня вже зовсім тихо. — Можливо, тривожні сни - це зовсім не щось лякаюче. А чесне.

— Іноді єдине чесне, що ми готові почути, — додала Агата.

Аня трохи стиснула в руках чашку із теплою водою - чай вона так і не випила. Кілька секунд вона дивилася в нікуди, потім сказала:

— Є один сон, який сниться мені з дитинства. Він завжди один і той самий. Я йду коридором... довгим, порожнім. Білі стіни, приглушене світло. І я відчуваю, що за одними з дверей хтось є. Не щось жахливе... але щось, що я не можу побачити. І щоразу, підходячи до цих дверей, я прокидаюся. Завжди в одному й тому ж місці. І щоразу - з відчуттям, що якби я відчинила, то... все б змінилося.

Агата не одразу відповіла. Вона просто подивилася на Аню так, як уміють дивитися тільки ті, хто не боїться болю - свого і чужого.

— Це дуже сильний сон, — нарешті вимовила вона. — Коридори часто символізують переходи. Внутрішні, життєві. А двері - це вибір. Можливість. Або межа. Те, що ти відчуваєш за ними - може бути частиною тебе. Частиною, яку ти ще не готова прийняти. Або готова, але боїшся.

— Думаєш, варто спробувати... відкрити її? — Аня немов сама здивувалася цьому питанню.

— Не обов'язково уві сні, — м'яко сказала Агата. — Можна зробити це в медитації. Або намалювати цей коридор, ці двері. Написати листа тому, хто за ними. Не важливо, що саме ти зробиш. Важливо - зустрітися. Тому що сни, які повторюються роками, - це запрошення. І якщо ти приймеш це запрошення, ти вже зміниш сюжет.

Я слухав їх і ловив себе на відчутті, ніби присутній при чомусь набагато більшому, ніж розмова. Це було... повернення. Не до дитячих страхів, ні. До себе. До того, ким ти міг би стати, якби не боявся відчинити потрібні двері.

— Іноді, — тихо сказала Агата, — сни приходять не від нашої підсвідомості. Не від розуму, не від страхів, не від того, що ми бачили вчора ввечері. Деякі сни - не наші. Вона подивилася на Аню, ніби збиралася додати щось іще, але зробила паузу, немов даючи словам осісти.

— У якому сенсі? — Аня трохи присунулася ближче, в її голосі зазвучала напружена цікавість.

— Успадковані сни. Сни, у яких говориш не ти, а хтось із твого роду. Бабуся, дід, прабабуся. Іноді навіть хтось, про кого ти ніколи не знала.

Агата провела пальцем по краю чашки, ніби малювала невидиму лінію часу.

— Вони приходять не за тим, щоб налякати. А щоб бути почутими. Родовий біль шукає вихід. Незавершене. Несказане. Заглушене мовчанням поколінь. Такі сни можуть бути важкими. Повторюваними. І якщо ми не чуємо - вони залишаються в нас.

— І що з цим робити? — голос Ані став трохи тихішим, стриманим, майже сповідальним.

— Слухати. Записувати. Розмовляти з цим образом, ніби це гість. Можна поставити запитання перед сном: «Кому ти належиш? Чому ти прийшов до мене?» І якщо ти почуєш - не лякайся. Тому що з цього моменту починається зцілення.

Я слухав Агату, і всередині мене ніби клацнув старий вимикач. Щось давно забуте, засипане справами, турботами, монтажами, повернулося - сон, який переслідував мене кілька років. Я стояв на високому мосту, внизу шуміла чорна вода. Уздовж перил ішли жінки в хустках. Жодна не дивилася на мене, але я знав: вони прийшли за мною. І щоразу, прокидаючись, я відчував дивну провину - не свою, але дуже давню.

— Приклад є? — запитав я, намагаючись не видати, як дивно мені стало від її слів.

Агата кивнула і заговорила повільно, ніби й сама щойно поверталася зі сну:

— Одного разу до мене прийшла жінка. Її мучив повторюваний сон - вона тоне, але не у воді. Її тягне болото, а на березі стоїть дівчинка і мовчить. Обличчя у дівчинки було зовсім доросле, ніби вона прожила сотню років. Жінка не знала, хто вона. Але щоразу, прокидаючись, відчувала біль у грудях - ніби в минулому вчинила щось непоправне.

Агата замовкла на мить, ніби давала нам відчути це.

— Виявилося, в її роду була історія: прапрапрабабку видали заміж насильно, і вона втекла в ліс, залишивши дитину. Дівчинка загинула. А пам'ять - залишилася. Передалася крізь покоління, крізь мовчання, крізь ДНК. Сон не відпускав, доки жінка не дізналася, не вимовила цю історію вголос. Тоді сни припинилися. Тяжкість спала.

Я повільно перевів погляд з її рук на її обличчя. В очах Агати світився не біль - знання. Тихе, неагресивне. Як полум'я, яке гріє, але не обпікає. І я подумав, що, можливо, ми всі носимо із собою такі сни. Тільки боїмося запитати: чиї вони?

Аня задумалася, і в її очах промайнула тінь, ніби спогад загострився в цей момент. Вона подивилася на Агату, а потім на мене, наче перевіряючи, чи можна далі відкривати свої кордони.

— Я теж... іноді бачу сни, — її голос став трохи м'якшим, але в ньому однаково звучала якась настороженість. — Вони не такі страшні, як у тієї жінки, але... завжди одне й те саме. Я стою в полі, і переді мною... жінка. Вона не говорить, тільки дивиться на мене. Я розумію, що мені потрібно щось зробити, щось змінити. Але я не знаю, що. Коли я прокидаюся, залишається дивне відчуття, ніби не завершила чогось важливого.