Олексій Михайлович Волков - Виконавець

У садку цвітуть вишні. Легенький вітерець, теплий, майже літній. Між вишнями натягнутий мотузок, на якому струнка білява жінка розвішує випрану білизну. Це Світлана. Вітер роздуває її легеньку сукню. Вона усміхається до мене. Поруч на траві насипана купа піску, в якій грається дворічний карапуз, насипаючи пісок в іграшкову машину. Невже це наш? Здавалося, все було так недавно. Білі пелюстки з вишень, кружляючи, обсипаються на землю.

По вулиці чути гуркіт машини. На подвір’я заходять люди, вдягнені у форму, лише один у цивільному. Мені тицяють до рук якийсь папір. Що це за папір? Я ніяк не можу його прочитати, але відчуваю щось погане. Дехто з них заходить до хати. Вони виносять звідти речі, вантажать на машину. Що це означає? Вони беруть мою рушницю! Я нічого не розумію. Чомусь у мене таке відчуття, що я втратив її давно, дуже давно, а втім, її знаходять чужі люди у моїй хаті! Тоді чому її забирають? У мене ж повинен десь бути дозвіл! Та ніхто не слухає. Машина завантажена. «Везіть це у…» — каже той, що в цивільному, й називає адресу. Нащо? Адже я не збираюся туди переїздити! Вони сідають у машину, і ось уже нікого немає. Але ні! Один із них залишився. Той здоровань, що в цивільному, і в руках у нього моя рушниця. Він злісно посміхається і цілиться. Боже, він цілиться в Світлану! Я зриваюся з місця і — не можу. Мене щось тримає! І він стріляє! Світлана падає на траву, а він цілиться в дитину! А я і далі не можу підвестися! І раптом мені стає зрозуміло, що мене тут немає, що я тільки спостерігаю за цим усім збоку і не можу нічого вдіяти. Він стріляє вдруге. Я кричу. Так, як не кричав ніколи досі. Мене тут наче немає, але він чомусь чує мій крик. Він обертається і йде до мене. Тепер уже він поруч. Він і я. Він підіймає рушницю. Але тут мій Буран. Він гарчить і кидається на нього. Постріл! Собаку відкидає назад. Буран лежить на землі й не рухається. А я й далі не можу підвестися! Він зупиняється. І ось просто мені в очі дивляться чорні отвори стволів рушниці. Він сміється! Зараз з відстані трьох кроків він вистрілить, і картеч розірве мою голову на шматки. Я знову кричу — довго і несамовито, — це все, що можу зробити. І мене розриває на шматки яскраве світло. А я все кричу й кричу…

Так, я справді кричав. Не здатен розплющити очей, я тямив, що кричу, прокидаюся, але ще кричу. Тільки тепер, закривши рота, я зрозумів це. Моя рука, нарешті, намацала вимикач настільної лампи. Засвітилося світло. Я був сам. Поки що. На годиннику лише пів на четверту ранку. Я знову впав на подушку. Вона була холодна й мокра. Мокра була і ковдра, й футболка на мені. Серце потроху вгамовувало свій шалений ритм. Отже, тепер мені не було спокою і вночі. Тепер і тут мене переслідуватимуть жахи.

Але дивно, чому мені наснився такий сон? Мав би снитися чорний пес-привид, що не давав спокою вдень, а я несподівано побачив таке… Це був ніби фільм, драма з сумним кінцем, яку я дивився наче сторонній глядач. І ще одне: мене переслідувало відчуття, що цей сон я вже колись бачив. Ні, не може бути. Чорт забирай, але звідки ж тоді це відчуття? Щось таке мені просто доводилося чути. Знайомий сюжет. Тільки де? Де я міг чути щось подібне? Я десь торкався вже цього свого сну! Але моя запаморочена голова була зараз мов комп’ютер, який замкнуло. Відповідь не складалася. Я сів на ліжку. Щось крутилося десь тут, у нетрях моєї пам’яті, і ось-ось повинно було… І я згадав. Згадав! Це була історія, яку розповідав мені дід у Надлісному. Геть спотворена і домислена, це була історія Петра Гончарука. І я зіграв його роль у своєму дивовижному сні. Наче в кіно. А Світлані довелося зіграти роль його нещасної дружини. І тільки Гаркушею був невідомо хто, можливо, навіть він сам. Або актор, запрошений зі сторони, — якась людина, котру я раніше бачив і образ її несвідомо залишився в моїй пам’яті. Ну і, звичайно, невідомий режисер додав своїх штрихів трагічному сюжету. Напевно, ним був мій запалений мозок. Отаке кіно дароване мені наостанок. А може, не наостанок? Хто знає, що ще чекає мене?

І раптом у моїх думках зринув ще один досі не згаданий персонаж цього сну. Мені снився Буран. Мій любий Буран стрибнув на вбивцю, рятуючи мене, і віддав за це своє життя. Але ж це був не я! Це був Петро Гончарук. Я тільки грав його роль. Отже, і Буран рятував не мене, а його, Петра. Але ж це було кіно, і Буран також, напевно, лише грав у ньому чиюсь роль! Доле моя нещасна! Чию? Чию роль грав Буран?!

Невідома сила підкинула мене і поставила на ноги. Я кинувся вперед і штовхнув перед собою двері. Це був він. Він сидів за два кроки від розчинених дверей чорною плямою у болоті, під дрібним холодним дощем, і дивився на мене своїми незрячими очима. Зараз, у суцільній темряві, я не міг бачити пошматованих грудей, куди вдарила Гаркушина куля.

І зі мною щось сталося. Несподівано проясніло в голові. Думки набули якоїсь життєвої сили та рухливості. Я знову міг згадувати та аналізувати. Те, що складалося, було фантастично, навіть не те слово. Я не міг дібрати такого слова, щоб все достовірно оцінити.

Чому дід у Надлісному не розповів мені, що в Петра Гончарука був (якщо справді був) чорний пес? Але ж я і не запитував його про це. А запитав, чи був собака в Гаркуші. Адже це була його рушниця і на ньому, тільки на ньому сконцентрувалася вся моя увага. Але дід усе ж таки дещо підказав мені. Просто я не звернув уваги, не зрозумів, про що він. І багато б я дав, щоб мати змогу зараз перепитати його про