Альона Ластовецька - Інтерв'ю з відьмою, Альона Ластовецька

— А як... навчитися чути тіло? Коли воно весь час у напрузі, коли не розумієш - де тривога, а де звичка?

— Почати з малого, — відповіла Агата. — З дихання. З ранкового дотику до себе - не квапливого, а усвідомленого. З одягу, який приємно носити. З танцю, навіть якщо ніхто не бачить. Дати собі право відчувати, а не тільки функціонувати.

Техніка записувала кожне слово. Але головне відбувалося не на екрані камери - воно відбувалося десь між паузами, між її жестами і нашою увагою.

— І пам'ятайте, — додала Агата, дивлячись прямо в об'єктив, — немає нічого буденного в тому, як ви живете день. Усе можна наситити сенсом. Навіть крок зі спальні на кухню може бути кроком на зустріч собі.

— А їжа? — раптом запитала Аня, ніби згадавши щось важливе. — Чи є в цьому теж магія? Чи, можливо, ритуал?

Агата усміхнулася, легко й по-доброму, ніби саме на це запитання чекала.

— Звісно. Прийом їжі - один із найдавніших сакральних процесів. Через їжу ми з'єднуємося із землею, із сонцем, із водою. Ми буквально впускаємо в себе частину світу.

Я відчув, як у кімнаті стало тихіше. Не тому, що хтось перестав говорити - а тому, що саме повітря ніби згустилося від її слів.

— Те, як ти їси, — це відображення того, як ти живеш, — продовжувала Агата. — Чи поспішаєш ти, чи відволікаєшся на екран, чи лаєш себе за кожен шматок... чи їси з увагою, вдячністю, в тиші. Це акт любові - або акт забуття.

Аня трохи насупилася, опускаючи погляд.

— Мені завжди здавалося, що їжа - це просто необхідність. Але останніми місяцями я почала відчувати дивне: ніби їжа не насичує, якщо їм поспіхом. Тільки потім розумію, що все ще голодна. Але не тілом - а якось по-іншому.

Агата кивнула:

— Тому що насичення - це не тільки калорії. Це увага. Це запах. Це жест вдячності. У деяких культурах їжу навіть не подають без молитви, без обряду. Не тому що це забобони, а тому що в цьому - налаштування. Підключення до потоку життя.

Я зазначив про себе: ось вона - алхімія повсякденності, знову проявилася в деталях.

— Є магія в тому, щоб нарізати хліб із повагою, — тихо сказала Агата. — Є магія в тому, щоб пити воду усвідомлено. А вже як ми солимо суп - це взагалі окрема наука.

— Ти й справді так робиш? — з цікавістю запитала Аня.

— Щодня. Я не завжди готую складні страви. Але я завжди готую з наміром. Нехай навіть це буде чай - я налаштовую воду, відчуваю запах трав, дивлюся, як завихрюється пара. Це і є маленький ритуал. І в ньому я повертаю собі присутність.

— Виходить, їжа може бути оберегом?

— Може. А може бути - джерелом хаосу. Усе залежить від того, як ти її зустрічаєш.

Ми замовкли, кожен на мить повернувшись у своє тіло. Я раптом згадав, як їв учора за монтажним пультом - похапцем, із пластиковою виделкою, дивлячись в екран. Мабуть, мені теж варто було переосмислити цей ритуал.

— Виходить, — сказав я, — їжа може бути не тільки ритуалом, а й безпосередньо впливати на наш стан... не у фізіологічному, а в енергетичному сенсі?

Агата трохи схилила голову, ніби прислухаючись до того, як саме сформульовано моє запитання.

— Дуже тонко помічено, — кивнула вона. — Є прямий зв'язок між тим, що ми впускаємо в себе, і тим, які емоції потім проявляються. Їжа не просто насичує тіло - вона налаштовує свідомість. Кожна трава, кожен коренеплід, кожне зернятко несе в собі свою вібрацію. І ти або входиш із нею в резонанс - або чиниш опір.

Аня задумливо провела пальцем по краю чашки.

— Я помічала, — сказала вона, — що після певної їжі стаю ніби «важкою». Млявою. А іноді, навпаки - їси щось просте і відчуваєш ясність, легкість...

— Це тому що їжа - це теж пам'ять, — пояснила Агата. — Як і речі, про які ми говорили раніше. Їжа пам'ятає, як до неї ставилися: як її збирали, як готували, з яким почуттям передавали. І тіло відчуває це, навіть якщо розум не усвідомлює.

Я записував кожне слово, не в апарат, а в себе. Це було важливо.

— Особливо важливо це стає, — продовжувала вона, — у періоди емоційної нестабільності, тривоги, перевтоми. Тоді їжа - це не просто підтримка. Це якір. А іноді - спосіб повернути собі контроль над собою. Через найпростіші дії.

— Що ти їси, коли тобі важко? — раптом запитала Аня. — Не як відьма. А як жінка.

Агата посміхнулася. У її обличчі промайнуло щось особисте, невимовно людське.

— Бельгійські вафлі. Теплі та хрусткі. З ложечкою меду і вишневим джемом. Повільно. І тиша. А потім - чай із м'яти. Це не рецепт, це якір. Обряд повернення до себе.

— Магія турботи? — уточнив я.

— Саме так. Не відволікання, не заїдання болю, а нагадування: я є. Я тут. Я чую себе. І з цього починається внутрішнє зцілення.

За вікном, ніби у відповідь, загавкала собака. Усередині студії все стало тихим і зосередженим. Ми говорили про їжу, але відчували, як торкнулися чогось набагато більшого.

— А якщо говорити про очищення? — обережно продовжив я. — Є думка, що голодування або піст допомагають не тільки тілу, а й душі. Це теж частина магії?

Агата кивнула, не роздумуючи.

— Безумовно. Піст - один із найдавніших обрядів очищення. І він працює на всіх рівнях: тілесному, емоційному, енергетичному. Коли ти відмовляєшся від їжі, ти немов кажеш тілу: «Я беру паузу. Я слухаю». І в цій паузі починають спливати речі, які ми зазвичай забиваємо їжею - тривоги, жалі, невиражені почуття. Вони піднімаються на поверхню, і з ними можна працювати.

Аня схилила голову, замислившись:

— Але ж це страшно. Особливо якщо людина не звикла бути наодинці із собою.

— Звичайно, - м'яко відповіла Агата. — Це як вимкнути фонову музику і раптом почути, що в кімнаті давно хтось шепоче. Але в цьому й сила. Піст - це не про відмову від їжі. Це про відновлення зв'язку з собою. Їжа, як і все інше, може стати способом втекти від себе. А може - шляхом повернення.

— А рослинні відвари? — запитав я. — Ти згадувала чай із м'яти... Що ще допомагає в таких практиках?