Вікторія Шевченко - Рейн. Дощинка з проклятого лісу., Вікторія Шевченко

Бачив, як Рейн рухалася. Як завдала першого удару. Як впоралася.

І як тепер вона ледве тримається на ногах.
Він спостерігає, але не рухається.
Вона повинна дійти сама.

Тільки якщо вона впаде... Тільки тоді він вийде з тіні.

Але вона йде, хитаючись, витираючи кров, ривками перебираючи ногами по коріннях.
І цього — достатньо.

Інар усміхається їй услід із гордістю — вона впоралася, а значить, він добре попрацював.

***

Я майже біля дому, коли небо раптом стає сизим, важчає, і перші краплі дощу починають падати мені на обличчя. Змивають кров. Охолоджують палаючу шкіру.

І тут же щось усередині відгукується — нитки.

Напівсонні, виснажені майже до межі, вони раптом спалахують яскравіше. Натягуються. Дзвенять, як струни арфи під дотиком невидимих пальців.

Кожна крапля як крихітний сплеск сили. Дощ — і магія прокидається, немов упізнає щось рідне.

Світ навколо змінюється. Стає яскравішим, чіткішим. Краплі сповільнюються, і я бачу в кожній з них найтоншу нитку сріблястого світла — майже невидиму, але я можу її впіймати. Досягти. Вплести у свою тканину.

"Дощинка" — так назвав мене Інар у перший день.

Ніби знав щось, чого не знала я сама.

Не замислюючись, я дозволяю рукам рухатися, переплітаючи силу, що капає з неба, із залишками власної. Нитки ковзають між пальцями, як живі, самі знаходять шлях, в'яжуться у візерунки.

Це не схоже на втомлену метушню з магією в кімнаті — це танець, політ, свобода. Раптова ясність, коли все стає на свої місця.
Ось вона — та "річка", про яку говорив Інар. Магія повинна текти.

Пахну я, звісно, як дохлий кріт. Ні, гірше. Як дохлий кріт, що три дні пролежав у болоті, а потім викупався в тухлих яйцях.

Мішок з інгредієнтами відтягує плече, одяг просочився кров'ю, а руки липкі від якихось мерзенних внутрішніх соків химери. І що найгірше — вони починають засихати.

Але вперше за день мені хочеться сміятися. Під дощем, у крові, змучена — але в якомусь дивному захваті.

Думки, які зазвичай скачуть, як блохи на розпеченій сковороді, вишиковуються стрункими рядами. Я бачу малюнок. Усієї картини, всієї магії навколо.

Я піднімаю руки до неба, дозволяючи дощу змивати бруд і кров, підставляючи обличчя пружним краплям. Вони б'ють по шкірі, як крихітні молоточки, і з кожним ударом я відчуваю, як повертається сила.

Немов сам дощ живить мене, вбирається не тільки в шкіру, а й у саму суть.

Коли двері відчиняються, я вже інша. Не та змучена дівчина, яка ледве волочила ноги після бою з химерою.

Інар стоїть на порозі, схрестивши руки на грудях. Як завжди незворушний, ніби й не чекав мене останні три години. Тільки в очах щось нове — він вивчає мене уважніше, ніж зазвичай.

Я кидаю мішок йому під ноги й стягую чоботи, з яких виливається дощова вода впереміш із кров'ю.

— Ну? — він окидає мене поглядом з ніг до голови, немов шукає щось.

— Здохла твоя тварюка, — я кажу це буденно, знизуючи плечима, хоча всередині розливається хвиля гордості. — Ще й розібрала за всіма правилами. Але якщо тобі спаде на думку послати мене на таке знову — я б воліла дощовий день.

Я маю на увазі, що було б простіше відмитися, але бачу, як здригнувся куточок його рота. Він розуміє щось іще, чого не розумію я.

— Ти помітила, — вимовляє він нарешті.

— Що саме?

— Дощ. Як він впливає на твої нитки.

Мої пальці мимоволі ворушаться, немов хочуть уловити краплі, що все ще стукають по даху. Я знаю, про що він. Як не помітити, коли виснажений до межі магічний резерв раптом починає наповнюватися від кожного дотику води?

— Це як... — я намагаюся підібрати слова, але думки знову розбігаються. Структура, яку я бачила так ясно під дощем, розсипається, коли я намагаюся її пояснити. — Наче я бачу нову пряжу. З цих крапель. Слухнянішу.

Це звучить безглуздо, але Інар киває так, немов я сказала щось глибокодумне.

— Ти ткаля, — каже він, забираючи мішок з інгредієнтами. — Твій природний резонанс — вода. Тому й нитки в тебе сріблясті, плинні. І ось іще що... — він робить паузу, немов вирішує, продовжувати чи ні. — Твій дивний розум, який ніяк не може всидіти на місці — це не недолік для такого плетіння. Ткалі зі "звичайним" мисленням працюють за шаблонами. А ти бачиш те, чого не бачать вони.

Я дивлюся на нього, не розуміючи, комплімент це чи чергова насмішка.

— Тобто мій смиканий мозок, який несеться в усі боки — це плюс?

— Тільки коли ти навчишся ним керувати, — він усміхається, по-справжньому, і ця усмішка перетворює його обличчя. — А тепер іди відмивайся. Від тебе несе так, що квіти на підвіконні скоро зів'януть.

Я фиркаю й прямую до сходів. І тільки піднявшись на кілька сходинок, обертаюся:

— Дякую, що не втрутився.

Він здивовано піднімає брови:

— Про що ти?

— Ти був там. Я знаю. Я відчувала, — сама не знаю, звідки ця впевненість, але бачу по його погляду, що влучила в точку. — Ти сидів десь угорі й дивився, як я б'юся.

Інар кілька секунд дивиться на мене,

ніби намагається вирішити, збрехати чи сказати правду. Нарешті киває:

— Був. Але навіть якби ти почала програвати, я б не втрутився. Найважливіші уроки — ті, що отримуєш на межі життя та смерті.

— Ти б дав мені померти? — тихо запитую я.

— Ні, — він хитає головою. — Я знав, що ти впораєшся.

І це дивним чином гріє душу більше, ніж усі інші його слова.

Я підхоплюю залишки сил і прямую до ванної кімнати, відчуваючи, як з кожним кроком повертається метушлива, непослідовна частина моєї свідомості. 
Думки знову починають розбігатися, перескакувати з одного на інше.

Але тепер я знаю: це не прокляття. Це просто частина мене. І, можливо, саме ця частина допомогла мені сьогодні вижити.

За вікном гримить грім, і дощ посилюється, барабанячи по шибках, немов вимагаючи впустити його.

Я заплющую очі й прислухаюся до його ритму.
До ритму моєї магії.

#фентезі #рейн #лфр #романтичнафантастика