Ліна Маніло - Бракованные, Ліна Маніло

– Я просто вас познакомлю, кофе выпьем. Никто тебя не схватит, в кресло насильно не посадит и больно против воли не сделают.

– Думаешь, я трусиха? Боюсь?

– Ну, во всяком случае, смелой ты точно не кажешься.

– Ты же будешь рядом? Не уйдешь?

– Никуда я не денусь, потому не дрейфь. Прорвемся.

***

Внутри салон оказывается довольно просторным, а все его черные стены увешаны картинами. Яркими абстракциями, сдержанной монохромной графикой, есть даже парочка пейзажей. Например, озеро, деревянный домик и красивая хрупкая балерина, танцующая на кроне дерева. Девушка будто бы из воздуха соткана, невесомая и нереальная. Художник выписывал ее образ с любовью, с нежностью – иначе такой искрящейся красоты не добиться. Это, вероятно, что-то личное, потому что, то тут, то там замечаю изображения балерин. Их роднят яркие синие глаза, темные волосы и мечтательная улыбка на пухлых губах. Определенно, моделью служила одна и та же девушка. Возлюбленная? Жена? Просто воздушный образ, вытащенный на поверхность из глубин подсознания? От красоты рисунков захватывает дух, и я бы часами на каждый любовалась. Жаль, столько времени нет в запасе.

– Давай пальто, – Мирослав помогает мне раздеться, а я так и продолжаю рассматривать картины под мерное жужжание машинки. Оборачиваюсь на звук и любуюсь, как на предплечье высокого парня оживает дикий зверь. Никогда не видела – даже не интересовалась, – процессом создания татуировки, а сейчас, вблизи, от этого зрелища больно и восхитительно одновременно. Мастер в черных перчатках накладывает теневой узор, добавляет цвет, растушевывает цвет – колдует. Это действительно похоже на волшебство. Воздух пахнет антисептиком, ладаном и цветами – нереальная смесь запахов, от которой кружится голова. Я снова рассматриваю картины, и от каждой дух захватывает. Определенно, они написаны очень талантливым человеком.

– Это все сам Брэйн рисует, – будто прочтя мои мысли, поясняет вернувшийся Мирослав, а за спиной раздается покашливание.

– Я, конечно, не люблю этого задротства, но я их не рисую, а пишу, – в низком голосе ирония, и я резко оборачиваюсь и икаю.

Мужчина, стоящий напротив, высокий. Да куда там! Он огромный. Настоящий великан, абсолютно лысый, он держится с расслабленным достоинством, а на сложенных на широченной груди татуированных руках бугрятся мышцы.

– Я Брэйн, – широко улыбается и протягивает ладонь. Вкладываю свою руку в его, и она кажется тоненькой веточкой.

– Арина, – смущаюсь, но взгляд не отвожу.

Это мой личный бзик, но я всегда смотрю людям прямо в глаза, чтобы понимали: я замечу, если будут кривиться в отвращении, но Брэйну, похоже, пофиг на мои… особенности. Только сейчас меня отпускает. Напряжение сходит лавиной, и я расслабляюсь. Брэйн на миг отворачивается, а я замечаю над его ухом татуировку – скандинавские руны, сложенные между собой в четкий и красивый узор. Видела ли я когда-то людей, настолько отчаянных, смелых и свободных, чтобы покрывать свои головы древними письменами? Никогда. Под ребрами становится щекотно, и энергия этого места, мощь, исходящая от Брэйна, перетекают ко мне, придают силы и делают отчаянной.

– Брэйн – это ведь не имя? – смелею, и татуировщик отвечает загадочной улыбкой.

– А вдруг? – подмигивает, и мне совсем тепло становится.

Какой-то он… особенный. На нем простая черная футболка, туго натянутая на массивном теле, кожаные брюки и тяжелые казаки с сотней заклепок на грубой коже. Из кармана торчит брелок, выполненный в виде крошечного серебристого мотоцикла. Очень колоритный персонаж.

– Кофе, чай? – спрашивает, указывая рукой на неприметную дверь у дальней стены. Она тоже заполнена картинами, и их хочется рассматривать бесконечно, но я не хочу никого обременять проволочками и соглашаюсь на чай.

В салоне работают три мастера. Все обильно татуированные, увлеченные. Пока идем к двери, я внимательно смотрю на их «жертв», ищу признаки адских мук на лице, боли, но замечаю лишь легкий дискомфорт, а у девушки, над рукой которой ворожит невысокий парень с зеленой челкой, так и вовсе улыбка на губах. Я очень боюсь боли, но, может быть, бывает такая, на которую можно пойти добровольно и не умереть от ужаса?

В голове проносится ураган самых разных мыслей, но тревога отпустила полностью. То ли место такое волшебное, то ли его хозяин так к себе располагает, но здесь хочется находиться как можно дольше. Брэйн распахивает дверь, которую почти не видно за его широкой спиной, входит первым, лишенный нарочитой елейной вежливости. Дамы вперед, все такое. Это его территория, на которой он полноправный хозяин.

– Присаживайтесь, молодежь, мне нужно пару звонков сделать.

Он снова подмигивает, легонько хлопает Мира по плечу и забирает мобильный с массивного стола, заваленного эскизами и какими-то документами. Я усаживаюсь в черное кресло, складываю руки на коленях, как примерная школьница, рассматриваю кабинет.

– Делать тату очень больно? – решаюсь наконец на самый важный вопрос, а Мир, откинувшись на спинку своего кресла, задумывается.

– Все зависит от места нанесения и профессионализма мастера. Мои первые татухи бил не Брэйн, и это был лютый треш. Честно, чуть не рыдал. С Брэйном проще, он умеет заряжать спокойствием.

Это я уже заметила.

– Если было больно, зачем ты продолжал их делать? – удивляюсь, потому что кажется: если в первый раз было невыносимо до слез, то зачем снова «нарываться»?

– Я мазохист, – смеется. – А если серьезно, это дело засасывает. Сложно остановиться. Все время хочется еще. Ну, либо у меня нет силы воли.

Он снова смеется, на этот раз громче. Мирослав вообще выглядит удивительно расслабленным, спокойным.

– Ты словно домой попал, – отмечаю, потому что он именно так и выглядит.

– Почти, – трет пальцем подбородок, смотрит на меня огненно, пылко. И снова ощущение, что мы оказались вдвоем во всем мире, и нить толстая натягивается между нашими взглядами, притягивает друг к другу. Только щелчок замка за спиной