Ліна Маніло - Бракованные, Ліна Маніло

– Это тональный крем.

– Ну, мажешь же на лицо? Значит, замазка, – смеется и, подойдя почти вплотную, ставит руки по обе стороны от моих бедер. – Мне хочется увидеть тебя без макияжа.

Вспыхиваю до корней волос и злюсь. Я никогда не хожу без косметики – это моя защита, мой панцирь. Я никогда… ни перед кем… это невозможно! Хуже, чем голой.

– Арина, почему ты сопротивляешься?

Мирослав сбрасывает маску улыбчивого парня, смотрит на меня серьезно, а красиво очерченные губы, в тонкую нитку сжатые, белеют. Он требует ответа, настаивает на нем взглядом глаз своих невозможных.

– Пф, чему я сопротивляюсь? – встряхиваю волосами, но Мир снова убирает мне их за уши. – Оставь! Ай, ладно.

– Мне не нравится, когда ты прячешься. А сопротивляешься ты притяжению между нами.

– Я? По-моему, я только и делаю, что ведусь на твои провокации.

Это правда. Я ведь не сопротивляюсь!

– Ты слишком много думаешь, – констатирует факт, а я губу закусываю. – Только и делаешь, что размышляешь, смущаешься. Шаг вперед делаешь, расслабляешься, а потом снова заднюю включаешь. Все время анализируешь что-то, хмуришься.

– Это так заметно?

– Мне – очень.

– Еще скажи вот это киношное: я читаю тебя, как открытую книгу.

– Я не разговариваю фразами из тупых мелодрам, – напряженными плечами поводит, а в глазах ирония. – Арина, надо вылезать из скорлупы.

– Кому надо, Мир?

– Тебе самой.

– Меня все устраивает, – пожимаю плечами, подбородок выше поднимаю. – Когда-то…

– Когда-то? Когда оно наступит? Когда молодость пройдет?

– Чего ты завелся? – мой голос звучит возмущенно, но мне действительно не хочется обо всем этом разговаривать с Мирославом. – Не нужно устраивать психологический сеанс, я не просила о нем. Когда мне нужно будет, я запишусь на прием.

– Не просила, ты права, – он наклоняется ниже, касается носом моей щеки, вдыхает аромат кожи, щекочет ухо. – Прости, что я… это не мое дело, да?

– Не твое, – киваю, и внутри все сжимается. – Просто… мне иногда кажется, что ты будто бы вызов принял, миссию выполняешь.

– Миссию? – удивляется, и мне приходится развернуть мысль:

– Да. Помощь сирым и убогим. Ну, знаешь, как раньше тимуровцы звезды на воротах рисовали?

Прикусываю язык, когда понимаю, что именно сорвалось с моего языка. Взгляд Мирослава темнеет, становится глубоким, а глаза снова меняют цвет, становясь почти черными. Лишь небольшие вкрапления золотистого у зрачка разбавляют мрак.

– Сирых и убогих? – повторяет медленно и зловеще, а я отворачиваюсь. – Ты себя такой считаешь? А меня тогда кем? Пионером на субботнике?

– Я считаю, что не может такой красивый парень, как ты, на самом деле заинтересоваться такой, как я.

Все, я сказала это. Озвучила. Пусть считает, что я закомплексованная идиотка, но молчать об этом больше не могу. Меня на части так разорвет от самых разных эмоций.

– А какая ты?

– Некрасивая! – выпаливаю на грани истерики и кусаю губы до крови. Я провожу по ним тыльной стороной ладони, и кожа окрашивается красным. Я смотрю на тонкую алую полоску, а изнутри трясти начинает.

– Ты очень красивая, просто не видишь этого.

Взмахиваю рукой, Мирослав замолкает, только смотрит на меня, склонив голову к плечу.

– Знаешь, я однажды видела ролик. Там у женщины была кошка, жертва пожара. У кошки не было ушей, а еще всю мордочку покрывали шрамы от ожогов. Веришь или нет, но большинство комментаторов советовало женщине избавиться от уродливого животного. Мало кто считал, что кошка достойна любви. Им было наплевать, что она добрая, ласковая, благодарная и ничем, кроме внешних недостатков, от других не отличается. Они советовали ее усыпить, слышишь?

– Не глухой, – его голос хрипнет, а под кожей гуляют желваки.

– Мир, люди жестоки, они не видят своих недостатков, но чужие заклеймить – о, это с удовольствием!

– Ко мне это какое отношение имеет? К нам с тобой?

– Мир, ты ведь не сможешь всем и каждому бить лицо. Не заткнешь им рты. Ты не должен меня защищать, мою честь отстаивать. Это… это может плохо для тебя конч…

Договорить я не успеваю: Мир заглушает поток болезненных слов поцелуем. Глушит все мысли, терзает губы. Его рука на моем затылке. Сгребает распущенные волосы, назад тянет, голову запрокинуть заставляет. Оглушает своим напором, сбивает им с ног, пытается подчинить, но я толкаюсь вперед и перехватываю инициативу. Будто бы даже так пытаемся что-то друг другу доказать. Разговор не окончен, просто перетек в другую плоскость.

– Ты разве не видишь, что я дурею от тебя? – спрашивает между поцелуями, но ответить не дает.

Я чувствую, чувствую, но я боюсь, что это все закончится, а я останусь разбитая и изуродованная уже внутренне. И с этим никакие пластические операции не справятся. Его руки на моих бедрах. Я теряю голову, прислоняюсь крепче, глажу Мира по плечам. Все дурные мысли, тягостные переживания уходят на второй план, стоит этому парню коснуться меня, поцеловать. Это сильнее меня. Так повелось с первого раза, стоило услышать его голос.

– Ты разве не понимаешь, что мне плевать на мнение всех вокруг? Неужели не поняла до сих пор, что живу только так, как хочется мне? Без оглядки на других?

Мир лбом в мое плечо упирается, трется о рукав футболки, а я запускаю пальцы в его буйную растрепанную шевелюру. Его волосы волнистые у корней, прямые на кончиках, а еще очень шелковистые, их приятно касаться.

– А чего