Маріанна Маліна - Фіолетові діти

Пам’ятаю, як мені хотілося сховатися — а всюди були погляди, цікаві погляди, що обмацували мене з усіх боків із награним співчуттям. Усім було цікаво, що я відчуваю, — вони наче прийшли подивитися виставу, де я грала головну роль нещасної дитини. Чомусь їм хотілося моїх сліз та моїх переживань. Мабуть, щоб підживити своє пісне життя…

А у мене взагалі не було ніяких почуттів. Якась емоційна анестезія: всередині, замість душі,— гучна порожнеча. Це прийшло вже потім — відчуття, що ти стоїш на протязі. А вітер віє космічним холодом, і безодня підступає дедалі ближче. Хоча за безодню брешу — з нею я познайомилася значно раніше. Але після тих подій вона наче постійно була неподалік. Завжди поряд, так би мовити, тлом.

Змучена цими думками, я знову заснула, просто на канапі, на кухні.

…Я женуся за ним. За хлопцем. Він трохи вищий і швидший за мене. Та я біжу вихором, аж вітер шумить, бо мені будь-що треба його впіймати. І я майже наздоганяю… Аж раптом він різко зупиняється. І повільно повертається до мене.

Я — від того, що бачу — завмираю.

У хлопця замість обличчя — чорна коров’яча морда, яку прикрашають здоровенні телячі вуха! А очі — людські, зелені. Я відчуваю, як хвиля жаху накочується на мене, і роблю крок назад. Він, мабуть, утішений моєю реакцією, криво всміхається своєю бридкою коров’ячою пикою та робить крок до мене. Торкається руками трохи нижче очей… і там, зовсім не очікувано, з’являється ще одна пара! Від здивування в мене перехоплює подих. А дві неприродні й страшні пари очей роздивляються мене з веселою зухвалістю.

Хлопець зі звірячим писком шкіриться. Я роблю ще крок назад. Він задоволено мугикає, мабуть, радіючи з мого страху. Торкається вух. На кожному з них теж з’являється по ще більш неприродному оку.

Кліп… Кліп… Кліпають чисельні очиська довгими чорними віями. Від страху та огиди мене починає нудити.

Але чорнопикому виродку, напевне, і цього замало! Бо він широко вишкіряється, оголюючи здоровенні рожеві ясна і не менш великі хижі зуби. Пальцями торкається ясен — і там теж з’являється пара очей, що радісно кліпає.

Кліп… Кліп… Очі на рожевих яснах. Огиднішого видовиська важко собі уявити…

Він наближається до мене, я задкую. А він весело дивиться на мене всіма своїми аномальними очима, від яких мені стає, з кожною секундою, все моторошніше… Кліп… Кліп…

Він погрожує мені?

Ні, радше бавиться…

Я прокидаюся, серце калатає в грудях, ніяк не можу заспокоїтись… Що за маячня? Звичайнісінький сон. Заспокойся!

Вони за мною стежать.

Вони мною граються.

Виродки.

Що за дурні думки? Це вже я, як Альона, починаю ненавидіти те, чого не розумію.

Ігор належав до «напівмажорів» (батько працював у СБУ якоюсь шишкою, мати — головний лікар психіатричної клініки), але, незважаючи на своє доволі дивне походження, був «своїм у дошку» хлопцем. Здібний, він був найкращим студентом на факультеті. Один із небагатьох, хто ще до закінчення університету вже мав пристойну роботу (мати з батьком прилаштували його в престижну фірму, де в нього була практично приватна практика). І це була майже єдина людина з моїх знайомих, з якою можна було обговорити те, що сталося, і яка не покрутить пальцем біля скроні на мої «одкровення».

І ось, за якимсь не відомим мені збігом обставин, саме ця людина сьогодні вирішила заскочити до мене «на вогник». Чесно кажучи, я була рада його бачити.

Ігор усівся на кухні й зайняв майже половину приміщення. Одягнутий, як завжди, підкреслено демократично: у свій улюблений темно-сірий в’язаний светр із високим коміром. Хоч зараз від нього і тхне дорогими чоловічими парфумами, він мені все одно, як і раніше, нагадує ведмедика Гамі з американського мультику. Наразі він коротко підстригся. Я помічаю, що його волосся кумедно стирчить на маківці темно-каштановою щіточкою, і подумки перейменовую його на ведмедика Гамі, що служить у морській піхоті.

— Сьогодні у нас був корпоратив — річниця заснування центру. Там нудьга неймовірна… Я звідтіля втік. Але з трофеями, — Ігор ставить на стіл пляшку червоного вина і чималий шмат торта, дбайливо запакований у майже цілу коробку, — тому, як то кажуть: немає приводу не випити…

Ігор потирає руки і веде далі:

— Ти не уявляєш, які там точаться балачки. Пристойному психологу словом перемовитися ні з ким. Так я, ноги в руки, і до тебе… Ковтнути свіжого повітря, не замараного індексами Доу-Джонса[5].

— Ну, ти й заливаєш… Я ж просто поряд живу… — кривлюся на його побрехеньки.

Ігор тим часом визволяє торта з коробки.

— Київський… — любовно промовляє до нього і знову повертає голову в мій бік: — Зручна дислокація — це теж один із факторів. Але ж не головних! До речі, де в тебе ніж?

— На, тримай, — подаю йому ножа.

— Головне, з тобою можна поговорити про психологію класичну і не дуже, — продовжує безсоромно заливати Ігор, одночасно розрізаючи торт, що трохи кришиться під ножем, — згадати дідуся Юнга… І взагалі згадати… Наприклад, ти пам’ятаєш, як ми вперше напилися?

— Ага… — я ледь киваю. Ігор тим часом підхоплює двома пальцями фрагмент рожевої трояндочки, що не втримався на шматку торта, і відправляє собі до рота.

— Ото